«Принципиальный он» — говорили ему дружки, кто с презрением, кто со смешком. А принцип — это инстинкт самосохранения Человека. Пока соблюдаешь свои же принципы, тебе их никто не навязывает, они жизнью отбираются. Поэтому у каждого они свои и всё идет путём. Был у человека принцип — за руль пьяным даже не садиться, не говоря уж о вождении. Когда-то много лет назад его маму сбил пьяный водитель. Первый раз, чтобы крутость свою показать перед дружками, во дворе дома, но уже достаточно «под впечатлением» решил переставить машину, круто поцарапал машмну и дом. Дружки ржали. Потом был выезд " да я ж так, только по району прокатился". Затем осмелел и выехал «по-взрослому» — в город. Раза два — всё обходилось, возвращался даже не помятый, только пыльный. Но везенье дело такое, когда по пути, а когда и не очень И вот он в больнице со множественными переломами… А мама так и ходит на ходунках...

Ветер весенний в окно залетел,

На полку стихов в порыве влетел.

Там Пушкина встретил, с Шекспиром сидел.

Хармса чуть-чуть дочитать не успел.

Почитал Маршака, смеялся с Чуковским,

Маршем прошелся с самим Маяковским.

И были другие поэты на полке:

Барто, Михалков — детский, но колкий,

Мошковская Эмма,

Грибоедов – поэма,

Эдуард был Успенский…

И вышел куда-то поэт Вознесенский.

До вечера ветер по полками гулял,

Пока не затих, потому что устал.

Окна закрылись, скрипнули двери,

Выпустить ветер еле успели.

Ветер в деревья спешил улететь,

 Чтобы всю ночь стихи шелестеть…

Я человек постоянства. Постоянно с периодичностью «вдруг захотелось» в очередной раз изменяю то, что ещё вчера казалось идеалом: идеальный, значит интерьер — удобный, причёска — утром встала, головой встряхнула и волосы легли как надо, идеальные брови — вообще ничего не надо делать. Чтобы так стало, мебель должна двигаться вся, много раз, даже если в итоге всё опять встанет на свои прежние места, но теперь-то уж я нашла идеальное место для этой вазочки, причёска после парикмахерской достригаться дома ножницами какие найдутся, брови — щипчиками дернуть пару волосков, потому что они портят линию… Фух, устала. Зато как хорошо теперь: в комнате уютно, зеркало не вздрагивает со словами: «Тю, блин, это ж ты». Я молодец, иду ничего не делать, я заслужила лениться...))) Со временем удобный интерьер заполняется книгами, одеждой, мелочами то там, то тут, причёска отрастает — а что, я давно хотела длинные волосы, брови… ну вот откуда в бровях столько волос???  

Скоро 8 Марта. Фух, мальчишек отпоздравляли, теперь девчонки. И опять это «что дарить?» «как поздравить?» Такая работа. Иду в обычную школу, к обычным шестиклассникам, уже не беспомощным детям, но ещё не инфантильным, всезнающим подросткам. Живо откликнулись на что можно подарить маме: открытку, цветы, розы, конфеты… Предлагаю им написать письмо по старинке на тетрадном листе и отправить в конверте почтой… 

Все мамы хранят ничего незначащие мелочи нашего детства и взросления. Мамы помнят наши «двойки» и «пятёрки». Мамы хранят наши первые рисунки и тетрадки. 

После секундной тишины понимания и вдумывания в предложенное и последующего протестующего ворчания: нет ручки, нет тетрадки, нет вдохновения, все-же, взялись за письма… «Привет, мама! Пишу тебе письмо…», «Привет, мамочка! Поздравляю тебя в 8 мартом…», «Мамочка, я тебя люблю…» Я по-честному, не подглядывала в письма ребят, это лишь то, что было видно с первого ряда. Я не знаю дальнейшую судьбу этих писем, но по заинтересованности и задумчивости с какой они писались, а потом были спрятаны в рюкзаки, часть писем дойдут до адресата… 

Да, у мам случается плохое настроение, они устают, они обижаются. Они стараются. Они не родились мамами, они тоже учатся. Даже если нас, детей, у неё уже не первый и не второй, каждый как первый. Потому что каждый из нас другой, значит нужно начинать заново. 

Эти шестиклассники ещё не стесняются гулять с мамами, слушать и слушаться её, говорить маме, что любят и уверенны, что мама знает всё, пишут ей письмо. Еще год-два и этим же ребятам из обычного шестого класса будет казаться, что мама ничего не понимает и будут злиться на неё за это. У ребят появятся тайны, не детские секретики из дневника под подушкой, а настоящие тайны о первой любви, первой выкуренной сигарете, о том, как одиноко бывает среди людей… и главный враг — это мама. У мам такая роль: быть терпеливой, требовательной, любящей и всегда теряться в догадках: «Что же мне с тобой делать?» 

Через много-много лет, когда забудется, что вообще писалось это письмо, мама прочитает его вам, письмо из настоящего в будущее.

Вы защитниками стали,

Вам не зря медали дали!

Мы гордимчя вами смело,

Стали вы для нас примером.

Страну свою вы защитили!

Спасибо, воинам России!

Пусть дни рождения не старят,

а лишь подарков много дарят,

мечты, внимание и торт,

карандаши, блокнот и...  Вот.

Блокнот для слов, рисунков, дел.

Пусть день рождения предел,

        лишь году, который пролетел.

Бисквитный торт. Друзья. Блокнот.

И чистый лист, и новый год.

исход не предсказуем 

— Ты кто? – спросил однажды Кто неизвестно у кого.

— Кенгуру!

  — Ха! Смешная Кенгура. – захихикала Ха-ха

— Ой! – сочувствовал О-ё-ёй, -

Это как быть кенгурой?

— Эх… – задумался Э-эх,

— Сколько будет кенгурех, если посчитаем всех?

— Хм?

— О? — размышляли Хм и О. -

Где живёшь ты. Кенгуро?

Ну, а Вау всё кричала:

— Вы же модная такая с сумкой, Кенгурая!

Рассмеялась Кенгуру:

— «Кенгура», «кнегуро», «кенгуром» насмешили всех кругом.

У настоящих кенгуру окончание на «у»

А в зеленой Австралии с сумками на талии

Целый отряд разных сумчатых зверят.

-Ух, ты! – восхитились Ух и Ты, -

Что же носят в сумках эти… кенгуры?

Год новый… Прошлый остался в памяти моментами и событиями… Пост не для комментариев и обсуждений, он о жизни отдельных людей в куче глобальных событий: смерть родного человека… у дочки умер муж… не вчера и даже не позавчера… в 2017 году… как она с этим справляется? Просто представить не могу:  улыбается, пытается радоваться жизни, а я смотрю на нее и пытаюсь не заплакать… помочь ей никак не могу, я не могу вернуть ей любимого… она в одно мгновение стала старше меня на тысячу лет… 2017 навсегда останется таким… 2018...